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DESDE MI CELDA
Queridos amigos: Heme aquí transportado de la noche a la mañana a mi escondido
valle deVeruela; heme aquí instalado de nuevo en el oscuro rincón del cual salí
por un momento para tener el gusto de estrecharos la mano una vez más, fumar un
cigarro juntos, marchar un poco y recordar las agradables aunque inquietas horas
de mi antigua vida. Cuando se deja una ciudad por otra, particularmente hoy que
todos los grandes centros de población se parecen, apenas se percibe el
aislamiento en que nos encontramos, antojándosenos al ver la identidad de los
edificios, los trajes y las costumbres, que al volver la primera esquina vamos
a hallar la casa a que concurríamos, las personas que estimábamos, las gentes a
quienes teníamos costumbres de ver y hablar de continuo. En el fondo de este
valle, cuya melancólica belleza impresiona profundamente, cuyo eterno silencio
agrada y sobrecoge a la vez, diríase, por el contrario, que los montes que lo
cierran como un valladar inaccesible nos separan por completo del mundo.
Tan notable es el contraste de cuanto se ofrece a nuestros ojos, tan vagos y
perdidos quedan al confundirse entre la multitud de nuevas ideas y sensaciones
los recuerdos de las cosas más recientes.
Ayer con vosotros en la tribuna del Congreso, en la redacción, en el Teatro Real,
en La Iberia; hoy, sonándome aún en el oído la última frase de una discusión
ardiente, la última palabra de un artículo de fondo, el postrer acorde de un
andante, el confuso rumor de cien conversaciones distintas, sentado a la lumbre
de un campestre hogar donde arde un tronco de carrasca que salta y cruje antes
de consumirse, saboreo en silencio mi taza de café, único exceso que en estas
soledades me permito, sin que turbe la honda calma que me rodea otro ruido que
el del viento que gime a lo largo de las desiertas ruinas y el agua que lame
los altos muros del monasterio o corre subterránea atravesando sus claustros
sombríos y medrosos.
Una muchacha, con su zagalejo corto y naranjado, su corpiño oscuro, su camisa
blanca y cerrada sobre la que brillan dos gruesos hilos de cuentas rojas, sus
medias azules y sus abarcas atadas con un listón negro que sube cruzándose
caprichosamente hasta la mitad de la pierna, va y viene cantando a media voz por
la cocina, atiza la lumbre del hogar, tapa y destapa los pucheros donde se
condimenta la futura cena y dispone el agua hirviente, negra y amarga, que me
mira beber con asombro. A estas alturas y mientras dura el frío, la cocina es el
estrado, el gabinete y el estudio.
Cuando sopla el cierzo, cae la nieve o azota la lluvia los vidrios del balcón de
mi celda, corro a buscar la claridad rojiza y alegre de la llama, y allí,
teniendo a mis pies al perro que se enrosca junto a la lumbre, viendo brillar en
el oscuro fondo de la cocina las mil chispas de oro con que se abrillantan las
cacerolas y los trastos de la espetera, al reflejo del fuego, cuántas veces he
interrumpido la lectura de una escena de La ternpestad de Shakespeare, o del Caín
de Byron, para oír el ruido del agua que hierve a borbotones, coronándose de
espuma y levantando con sus penachos de vapor azul y ligero la tapadera de metal
que golpea los bordes de la vasija. Un mes hace que falto de aquí y todo
se encuentra lo mismo que antes de marcharme. El temeroso respeto de estos criados
hacia todo lo que me pertenece no puede menos de traerme a la imaginación las
irreverentes limpiezas, los temibles y frecuentes arreglos de cuarto de mis
patronas de Madrid. Sobre aquella tabla, cubiertos de polvo, pero con las mismas
señales y colocados en el orden en que yo los tenía, están aún mis libros y mis
papeles. Más allá cuelga de un clavo la cartera de dibujo; en un rincón veo la
escopeta, compañera inseparable de mis filosóficas excursiones, con la cual he
andado mucho, he pensado bastante y no he matado casi nada. Después de apurar mi
taza de café, y mientras miro danzar las llamas violadas, rojas y amarillas a
través del humo del cigarro que se extiende ante mis ojos como una gasa azul, he
pensado un poco sobre qué escribiría a ustedes para El Contemporáneo, ya que me
he comprometido a contribuir con una gota de agua a llenar ese océano sin fondo,
ese abismo de cuartillas que se llama un periódico, especie de tonel que, como al
de las Danaidas, siempre se le está echando original y siempre está vacío.
Las únicas ideas que me han quedado como flotando en la memoria y sueltas de la
masa general que ha oscurecido y embotado el cansancio del viaje, se refieren a
los detalles de éste, detalles que carecen en sí de interés, que en otras mil
ocasiones he podido estudiar, pero que nunca, como ahora, se han ofrecido a mi
imaginación en conjunto y contrastando
entre sí de un modo tan extraordinario y patente.
Los diversos medios de locomoción de que he tenido que servirme para llegar hasta
aquí me han recordado épocas y escenas tan distintas que algunos ligeros rasgos
de lo que de ellas recuerdo, trazados por pluma más avezada que la mía a esta
clase de estudios, bastarían a bosquejar un curioso cuadro de costumbres.
Como por todo equipaje no llevaba más que un pequeño saco de noche, después de
haberme despedido de ustedes llegué a la estación del ferrocarril a punto de
montar en el tren. Previo un ligero saludo de cabeza dirigido a las pocas personas
que de antemano se encontraban en el coche y que habían de ser mis compañeras de
viaje, me acomodé en un rincón esperando el momento de arrancar, que no debía
tardar mucho, a juzgar por la precipitación de los rezagados, el ir y venir de
los guardas de la vía y el incesante golpear de las portezuelas. La locomotora
arrojaba ardientes y ruidosos resoplidos como un caballo de raza, impaciente hasta
ver que cae al suelo la cuerda que lo detiene en el hipódromo. De cuando en cuando
una pequeña oscilación hacía crujir las coyunturas de acero del monstruo; por
último sonó la campana, el coche hizo un brusco movimiento de adelante a atrás
y de atrás a adelante, y aquella especie de culebra negra y monstruosa partió
arrastrándose por el suelo a lo largo de los rails y arrojando silbidos estridentes
que resonaban de una manera particular en el silencio de la noche. La primera
sensación que se experimenta al arrancar un tren es siempre insoportable. Aquel
confuso rechinar de ejes, aquel crujir de vidrios estremecidos, aquel fragor de
ferretería ambulante, igual aunque en grado máximo al que produce un simón
desvencijado al rodar por una calle mal empedrada, crispa los nervios, marea y
aturde. Verdad que en ese mismo aturdimiento hay algo de la embriaguez de la
carrera, algo de o vertiginoso que tiene todo lo grande; pero como quiera que,
aunque mezclado con algo que place, hay mucho que incomoda, también es cierto que
hasta que pasan algunos minutos y la continuación de las impresiones embota la
sensibilidad, no se puede decir que se pertenece uno a sí mismo por completo.
Apenas hubimos andado algunos kilómetros y cuando pude hacerme cargo de lo que
había a mi alrededor, empecé a pasar revista a mis compañeros de coche; ellos,
por su parte, creo que hacían algo por el estilo, pues con más o menos disimulo
todos comenzamos a mirarnos unos a otros de los pies a la cabeza.
Como dije antes, en el coche nos encontrábamos muy pocas personas. En el asiento
que hacía frente al en que yo me había colocado y sentado de modo que los pliegues
de su amplia y elegante falda de seda me cubrían los pies, iba una joven como de
dieciséis a diecisiete años, la cual, a juzgar por la distinción de su fisonomía
y ese no sé qué aristrocrático que se siente y no puede explicarse, debía
pertenecer a una clase elevada; acompañábala un aya, pues tal me pareció una señora
muy atildada y fruncida que ocupaba el asiento inmediato y que de cuando en cuando
le dirigía la palabra en francés para preguntarle cómo se sentía, qué necesitaba,
o advertirla de qué manera estaría más cómoda. La edad de aquella señora y el
interés que se tomaba por la joven pudieran hacer creer que era su madre, pero a
pesar de todo yo notaba en su solicitud algo de afectado y mercenario que fue el
dato que desde luego tuve en cuenta para clasificarla.
Haciendo vis a vis con el aya francesa y medio enterrado entre los almohadones
de un rincón, como viajero avezado a las noches de ferrocarril, estaba un inglés
alto y rubio como casi todos los ingleses, pero más que ninguno grave, afeitado
y limpio. Nada más acabado y completo que su traje de touriste, nada más curioso
que sus mil cachivaches de viaje, todos blancos y relucientes: aquí la manta
escocesa sujeta con sus hebillas de acero, allá el paraguas y el bastón con su
funda de vaqueta terciada al hombro la cómoda y elegante bolsa de piel de Rusia.
Cuando volví los ojos para mirarle, el inglés, desde todo lo alto de su deslumbradora
corbata blanca, paseaba una mirada olímpica sobre nosotros, y luego que su pupila
verde, dilatada y redonda se hubo empapado bien en los objetos, entornó nuevamente
los párpados de modo que heridas por la luz que caía de lo alto, sus pestañas
largas y rubias se me antojaban a veces dos hilos de oro que sujetaban por el
cabo una remolacha, pues no a otra cosa podría compararse su nariz. Formando
contraste con este seco y estirado gentleman que, una vez entornados los ojos y
bien acomodado en su rincón, permanecía inmóvil como una esfinge
de granito, en el extremo opuesto del coche y ya poniéndose de pie, ya agachándose
para colocar una enorme sombrerera debajo del asiento o recostándose alternativamente
de un lado y de otro, como al que aqueja un dolor agudo y de ningún modo se
encuentra bien, bullía sin cesar un señor como de cuarenta años, saludable,
mofletudo y rechoncho, el cual señor, a lo que pude colegir por sus palabras,
vivía en un pueblo de los inmediatos a Zaragoza, de donde nunca había salido sino
a la capital de la provincia hasta que, con ocasión de ciertos negocios propios del
ayuntamiento de que formaba parte en su país, había estado últimamente en la corte
como cosa de un mes.
Todo esto, y mucho más, se lo dijo él solo sin que nadie se lo preguntara, porque
el bueno del hombre era de lo más expansivo con que he topado en mi vida, mostrando
tal afán por enredar conversación sobre cualquier cosa que no perdonaba coyuntura.
Primero suplicó al inglés le hiciese el favor de colocar un cestito con dos
botellas en la bolsa del coche que tenía más próxima; el inglés entreabrió los
ojos, alargó una mano, y lo hizo sin contestar una sola palabra a las expresivas
frases con que le agradeciera el obsequio. De seguida se dirigió a la joven para
preguntarle si la señora que la acompañaba era su mamá. La joven le contestó que
no, con una desdeñosa sobriedad.
jrgbish@hotmail.com
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